Émerveillement : un grand oui à la vie

Il y a des instants où tout s'arrête

Où le vent devient un messager,
et les akènes de pissenlits — ces petits fruits ailés coiffés de soie --
se détachent un à un, portés par l’invisible.
Ils dansent dans l’air, légers, indomptés,
comme si l’espace entier les appelait à l’aventure.
La plante est anémophile, dit-on --
elle aime le vent.
Et moi, je regarde, silencieuse,
le cœur soudain vaste devant cette offrande discrète.

​Il y a des jours comme ça,
où l’émerveillement s’infiltre dans les interstices du quotidien :
le regard doré de Rajah,
mon chat orange, délicieux de douceur,
qui m’observe avec l’éternité dans les yeux.

Le murmure des feuilles,
le frémissement d’un arbre qui écoute le ciel.

​Et la rivière Saint-François --
parfois vaste et tranquille,
parfois fugueuse, libre comme l’enfance.
On raconte que des truites brunes y vivent maintenant,
venues d’un lac ensemencé quelque part en amont.
Il y eut une inondation.
Le courant les a portées.
Et par un de ces hasards parfaits dont la nature a le secret,
le pH de l’eau leur a convenu.
Elles sont restées.
Elles prospèrent.
La rivière est devenue prisée des pêcheurs,
qui, eux aussi, répondent à ce mystérieux appel.
Et moi, en les imaginant glissant entre les pierres,
je sens cette vérité silencieuse :
le miracle est là.
Toujours là.
Si je prends le temps de voir.

​

Nous ne voyons pas les choses comme elles sont, nous les voyons comme nous sommes."
​Anaïs Nin
 

L'émerveillement comme posture intérieure

L’émerveillement, pour moi, n’est pas un état passager.
C’est une posture.
Un choix de regard.
Il y a une manière de se tenir face au monde --
ni dans l’attente, ni dans le repli,
mais dans une sorte d’accueil vibrant,
comme si chaque instant avait quelque chose à révéler,
même dans ce qui semble banal, ou même difficile.

Ce n’est pas toujours facile. Le monde nous apprend vite à nous blinder, à nous méfier, à accélérer.
Mais moi, j’ai appris — ou plutôt, je suis en train de réapprendre --
à dire oui.
Un grand oui, fragile et entier à la fois.
Un oui à la vie qui m’échappe.
Un oui aux mystères que je ne peux résoudre.
Un oui aux imperfections, aux surprises, aux détours.
Un oui aussi à vieillir,
à habiter ce corps qui se transforme,
à traverser les saisons intérieures avec tendresse.

Et ce grand oui contient aussi un non --
un non ferme, tranquille, au rétrécissement.
Un non à la petitesse,
à la peur qui étouffe, à la résignation qui ronge.
​
L’émerveillement n’est pas une fuite.
C’est une résistance douce, une fidélité à ce qui est vivant.
Il y a une forme d’innocence dans l’émerveillement,
mais ce n’est pas une naïveté.
C’est une force lucide et tendre
qui dit : je suis encore là,
je choisis encore de regarder le monde avec des yeux neufs.
Et parfois, l’émerveillement me sauve.
Il me ramène à moi-même.
Il me remet debout,
même quand rien n’a changé à l’extérieur --
sauf, peut-être, mon regard.
​La curiosité, l’ouverture et la tendresse du non-savoir
​

La curiosité, l'ouverture et la tendresse du non-savoir

​Il y a une manière de regarder le monde sans le posséder.
De s’approcher d’un phénomène — un visage, un paysage, un silence,
un être cher, notre humanité partagée --
sans chercher à le saisir ni à le définir.
Juste… l’approcher, comme on tendrait la main à une luciole dans la nuit.
Cette manière, je la reconnais aujourd’hui comme une forme de curiosité sacrée.
Une curiosité qui ne cherche pas à remplir un vide,
mais à s’incliner devant le mystère.

​Quand j’étais enfant, tout était nouveau.
Une fourmi sur le trottoir, une lumière dans l’eau,
le craquement du bois sous mes pas.
Je ne savais pas encore nommer,
alors je voyais.
Et je crois que cette vision-là --
celle d’avant les mots,
celle d’avant les jugements --
est encore accessible.​

​Elle demande de déposer les certitudes.
De ne pas savoir.
De laisser la vie nous surprendre.

La curiosité est un acte de courage.
Dans un monde qui valorise la maîtrise et les réponses rapides,
oser ne pas savoir,
oser s’ouvrir à ce qui vient sans armure,
c’est déjà un geste révolutionnaire.

​Je veux vivre ainsi.
Les yeux grands ouverts,
le cœur un peu tremblant,
mais disponible à l’étrangeté du monde.
L’émerveillement me pousse à rester curieuse.
À accueillir les détours, les rencontres improbables,
à ne pas fermer la porte trop vite.
C’est aussi un art d’aimer.
Aimer ce que je ne contrôle pas.
Aimer ce qui n’entre pas dans mes plans.
Aimer ce qui m’étonne, me dérange parfois, me transforme toujours.
Dans cet espace, l’inconnu devient un terrain d’intimité.
Je ne m’y perds pas :
je m’y découvre.

La créativité: une vie amplifiée par l'émerveillement

Une vie créative n’est pas réservée aux artistes.
C’est une manière d’habiter le monde
avec plus de souffle, plus de sensation, plus de présence.

L’émerveillement me mène là, tout naturellement.
Lorsque je m’ouvre vraiment à ce qui est --
à la lumière du matin sur la table,
au chant d’un inconnu dans la rue,
à une phrase surgie dans mon cœur sans prévenir --
quelque chose veut naître.
​
Créer, c’est dire :
j’ai vu, j’ai senti, j’ai été traversée, et voici ma réponse.

Parfois, ce sont des phrases griffonnées dans mes journaux,
dans l’intimité d’un matin ou d’un soir.
La plume glisse sur le papier,
et mes encres — scabiosa, bleu de prusse, sépia — deviennent des compagnes.
Chaque teinte, chaque geste, est un dialogue.
Un rituel.
Créer, ce n’est pas performer.
Ce n’est pas impressionner.
C’est partager un lien avec le mystère.

Et pourtant, il m’arrive encore d’hésiter.
Par peur d’être jugée, mal comprise, ou simplement “pas assez bonne”.
​Et encore pire, ignorée.
La peur du regard de l’autre plane souvent au seuil de l’acte créatif.
Mais je découvre, peu à peu,
que cette peur peut être traversée si je reste fidèle à ce qui m’émerveille.
Ce que je crée n’a pas besoin d’être parfait.
Il a seulement besoin d’être vrai.
Offert depuis un lieu vivant en moi.
Et dans cet espace, je m’aperçois que la création est une réponse d’amour.
Un acte d’intimité avec le monde.
Un prolongement de ce grand oui dont je parlais plus tôt.
Quand je crée, même en silence,
ma vie devient plus vaste,
plus colorée,
plus amplifiée.

​

L'audace d'être vue:
​se tenir debout dans la lumière de sa vérité​

Être vue, c’est un acte de courage.
C’est offrir au monde un morceau de soi sans filet, sans déguises,
avec la vulnérabilité d’un enfant qui tend la main.

Il y a tant de raisons de se cacher.
La peur du jugement, de la critique, de la mécompréhension.
Le poids des attentes, des normes, des masques que l’on porte.
Mais quand je refuse cette prison, ce cocon infertile, ce voile d’invisibilité,
quand je choisis de me montrer,
je fais un pacte avec ma propre lumière.
​
Cette audace est un retour à soi.
Un appel à la liberté.
Elle me permet de me déployer,
de vibrer plus fort, plus vrai.
Être vue, c’est aussi reconnaître que mon regard intérieur est un sanctuaire.
Un lieu où je peux revenir me ressourcer,
me réconcilier avec mes doutes, mes ombres, mes forces.
C’est dans ce sanctuaire que naît le vrai courage :
celui d’exister sans compromis.
Et quand je suis là, debout dans cette lumière,
je découvre que le regard de l’autre perd de son pouvoir,
qu’il devient un simple reflet,
un écho de ce que je sais déjà être.
Cette présence vraie, cette audace d’être vue,
c’est une danse sacrée avec la vie,
un don que je me fais,
et que je donne au monde.
​​

Une invitation à l'émerveillement vivant

Regarde. Sens. Crée. Ose.

Dans ce monde qui court, qui presse, qui hurle,
je t’invite — à toi, lectrice, lecteur --
à ralentir,
à poser le regard avec douceur sur ce qui t’entoure.
À retrouver ce grand oui,
cette ouverture pleine, cette curiosité tendre,
à laisser l’inconnu t’habiter sans peur.
Ose dire oui à la vie,
avec ses mystères, ses douleurs, ses beautés imprévues.
Ose créer, sans chercher la perfection,
juste pour le plaisir sacré d’exister.
Ose te montrer, pleinement,
dans ta lumière et dans ton ombre.
Car c’est là que la vie danse le plus fort,
que l’âme s’élève, que le monde se transforme.
Fais de chaque instant un terrain d’émerveillement.

Un espace sacré où ton cœur peut s’ouvrir,
où ta voix peut vibrer,
où ton être peut s’épanouir.

Et si tu doutes, si la peur te serre,
reviens à cette invitation, encore et encore :
Regarde. Sens. Crée. Ose.
​
Car en cela, réside ta plus grande force.

Alors, où as-tu ressenti de l’émerveillement la dernière fois?

Qu’as-tu vu, senti, découvert,
qui a changé ta façon d’être au monde, ne serait-ce qu’un instant?


Je vous aime!

​Marise